По саксофону загрустила площадь.
Я не зашла, дополнить эту грусть.
Оставив на потом стенания мощи,
ответив грусти, если осень — пусть...
Исповедально падая листвою,
заплатками цветными щеря глаз,
иду аллеей неба голубою,
и лужи высохли как нету слёз сейчас.
Скамья устала ждать мои молитвы.
Ступени храма лютеранского томят
томлением сырым, закрыв калитку,
средь трав сырых и вылезших опят.
Как быстро всё прошло, замедлив ритмы.
Как тягостно без бывших жить забот.
Бокал разлит как кровь на поле битвы,
и горечи красней рябинный рот.
По шагу вяжутся крючком стихи в тетради,
кружа энергией, входящей в лабиринт
морей души, где всё живёт за ради,
и всё звучит, заполнив тело квинт.
Вонзаю взгляд в себя. И верю в завтра,
когда я сил на это наберусь,
дойдя до площади, где Рай дорос до Ада
расцвеченной витрины. Но сдаюсь
энергии свободной саксофона,
импровизации, в которой я вольна
на длинном поезде доехать к краю Зоны
с колоколов из Домского трезвона,
где кофе на столе с глотком вина.
30 сентября 2021 года
*Осенний рижский импровиз
http://stihi.ru/2021/09/30/3111
В гудящей гармонии строгого Храма
http://stihi.ru/2021/09/30/3495
Она сидит Мадонной на скамье
http://stihi.ru/2021/09/30/3959